februar13

manchmal kommt mir in den sinn dass ich ja gar keinen beruf habe.

indes dreht sich hier alles, lese von beschreibungen und fristen und will, je weiter ich lese, nichts mehr von all dem. fuck, was hab ich eigentlich die letzten paar jahre gemacht?

(berg: menschen gehen so schnell kaputt) und so weiter, und so fort.
und dann kommt mir in den sinn: die geschichten sind längst geschrieben.

paradoxon, eingeklammert, ein donnerstag

als ich um die ecke biege tanzt da ein penner. der ist glücklich, der penner, niemand kann ihm was. singt und tanzt und freut sich. ich freu mich für ihn und gehe an entsetzten kaffeegesichtern vorbei. ist auch noch sehr früh.

ein paar jahre später. die neben mir ist höchstens 15 und hat blumen und eine agent provocateur tüte auf dem tisch liegen. ob ich kurz darauf aufpassen kann, fragt es. ich lese weiter über tuches, über milchiges und fleischiges, lese irgendwelche wörter die ich noch nicht kenne, lese zeile um zeile, irgendwann nur noch zwischen den zeilen. ich starre buchstaben an und entgleise dann irgendwo zwischen seitenende und illusionen. da draussen ist das leben, und ich kann nicht mal ne fundierte ansage machen.

stella stars, der goldfisch, die bank, schlussendlich alles das gleiche. gleiche muster, vielleicht anfangs aufgefächert wie ein kaleidoskop,
aber nimm nur die röhre vom auge
dann kommt nur dunkel.

waiting

instead of waiting for something that might never happen


und ich dann so, oh oh, spüre ich da einen leichten anflug von stockholm syndrom. und das schlimmste kommt noch - mein refugium

ich werde atmelos, schon nur beim gedanken